Windmühlen und spielende Kinder spiegeln sich nicht im stillen Scherbenmeer,
jeder Schritt halt im Raum kühl und leer.
Die Blicke stolpern über totes Wild,
bleiben am Eberkopf kleben,
der thront auf einem Bett aus vermeintlich buntem Leben.
Der hängende Hase mit Kristallen gepfählt,
hat als Schmuck rote Rosen gewählt.
Die Ricke überstreckt
ihren zarten Kopf nach hinten reckt,
mich mit ihrer Geste hinausgeleitet,
wo sich wieder das echte Leben ausbreitet.
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